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叶崇予本来可以在问过你的名字后结束谈话。

一句“很好听”，一个恰到好处的微笑，然后转向身边更重要的人。这套流程不会显得冷淡，也不留下任何可供追问的缝隙。你在酒会上见过许多人这样做，自己偶尔也这样做。

可他没有。

“你是大几？”

“大二。”

“比较文学？”

“嗯。”

“为什么选这个？”

这问题也很普通。

普通到任何一个初次见面的人都可能随口问出。可从叶崇予嘴里说出来，便被你擅自赋予了不同的分量。你知道这很没出息，知道他或许只是在履行社交义务，仍旧压不住心里那点骤然冒头的兴奋。

他在问你。

他还想听你说话。

你的脸开始发热。

“因为我对未来没有规划。”你说，“选一个看起来最难找工作的专业，可以省去反复比较职业路径的麻烦。”

叶崇予笑了一下。

你立刻更高兴了。

“而且文学系允许人把个人问题写成理论问题。”你继续道，“别的专业可能要求我解决它，我们只需要给它加脚注。”

“听起来很高效。”

“当然。逃避如果足够系统，也可以成为方法论。”

旁边的人又笑起来。

你知道自己说得不错。

你很久没有这样兴奋了。酒精从胃里慢慢升上来，暖房的温度又高，你的脸越来越红，眼睛却亮得厉害。平常那些藏在脑子里的句子像忽然找到了出口，争先恐后地往外涌。

你想和他说很多话。

想问他为什么拒绝那些基金，问他到底准备怎样规定自己的五年，问他是否真的相信未来可以被计算；想告诉他，他在讲座上提出的问题并不新鲜，可他提问时的神情很漂亮，所以全礼堂的人还是愿意听；还想问他是不是从小就这样，永远知道自己在做什么。

这些问题都太明显。

你便将它们拆开，藏进别的话里。

你谈韦尔奇教授对精英制度的批判，谈文学系里那些热衷于解构权力、却在招聘委员会里对学校排名异常诚实的人；谈某个来自富裕家庭的同学怎样在课堂上动情地描述贫困，并把穷人的尊严当作自己论文里最漂亮的一段修辞。

“她写得其实很好。”你说，“好到我怀疑苦难存在的主要目的，就是让她拿A。”

“你不喜欢她？”

“我不认识她。讨厌一个不认识的人太浪费感情了。”

“但你记得她的论文。”

“因为她确实写得好。”你看他一眼，“人可以一边虚伪，一边优秀。这不冲突。”

“你对人的要求很宽容。”

“我对自己更宽容。”

这一次，叶崇予笑得稍微明显了一点。

你简直有些得意忘形。

正常状态下，你不会笑这么久。你的笑意通常是短的，出现一下便收回去，像是不肯让别人轻易确认你是否真的愉快。可今晚你始终笑着。眼尾弯起来，脸颊也泛红，连鼻梁上那些浅淡的雀斑都显得比平时清楚。

你喜欢的人在看你。

或者更准确地说，你单方面选中的漂亮男人暂时没有走开。

这点事实足以使你快乐。

屌丝是这样的。

平日里讲尊严，讲主体性，讲不能把自我价值交给他人的目光。真正被漂亮男人多看两眼，脑子里的理论便自动退居二线，只剩下一只没有见过世面的小动物，叼着一句普通的问话跑来跑去，恨不得向全世界宣布自己得到了骨头。

你当然知道。

你甚至能一边犯蠢，一边在精神上旁观自己犯蠢。

可清醒并不会自动带来克制。很多时候，清醒只会让人的堕落显得更有层次。

叶崇予问一句，你便答很多句。

他提到一本书，你立刻说起另一位作者；他说自己只看过英译本，你嘴上说翻译没有太大问题，心里却为自己恰好读过法文节选而暗暗得意。你努力不显得卖弄，实际上每句话都在轻轻摇晃尾巴。

你觉得自己今晚状态很好。

语速够快，却没有逻辑混乱。笑话都被接住，观点也足够漂亮。你的声音原本便好听，清而柔，中文里带着南方人不明显的轻音，换成英语以后，某些尾音仍会不自觉地放软。你知道声音是自己少数无需谦虚的优点，于是说得更多，也更愿意靠近一点。

叶崇予一直听着。

偶尔问一句。

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